Cinco
—La cena está buena —dije halagando.
—Al igual que el desayuno —respondió ella con una sonrisa. Noté que su sonrisa era menos forzada y más genuina. Como si viniera directamente de su corazón. Estaba feliz. Al menos, así me lo parecía.
—Sí.
Serví arroz y masticé. No estaba acostumbrada a este tipo de cambio tan grande. Era abrumador. Convertirme en una renegada había sido doloroso y aún dolía, pero había sido algo soportable porque tenía a mi madre conmigo. Solo nosotras dos. ¿Pero una nueva familia? Eso era drástico. Sabía que había decidido no quejarme y ser feliz mientras ella lo fuera, pero ciertas emociones y pensamientos eran incontrolables. Simplemente saquean tu mente sin permiso. Te obligan a mirar donde no quieres. Me vi obligada a pensar una vez más en esto. Íbamos a tener un hogar, no vagar por los bosques o calles y vivir como lobas desesperadas y desamparadas el resto de nuestras vidas.
—¿En qué piensas, Katherina?
—En nada.
—No puedes decirme que en nada, no con esa mirada torturada en tu cara que intentas ocultar y lo haces de una manera muy torpe.
—No hay ninguna mirada torturada, madre.
—¿Solo una mirada dolida, entonces?
—No exactamente dolida.
—¿Desesperada? ¿Sacudida hasta el fondo por la incertidumbre y el miedo a ser descuidada?
—Madre, estoy bien.
Ella suspiró. —Estás tratando de estarlo. Y creo que sé por qué.
—¿Por qué?
—Por mí. Quieres estar bien por mí. Puede que no te guste la idea de una nueva familia, pero estás dispuesta a hacerlo por mí.
—Eso es, ehmm...
No podía negarlo. Mi madre me conocía demasiado bien. Siempre se jactaba de eso y era verdad.
—Di en el clavo, ¿verdad?
—Sí, lo hiciste.
Concedí a regañadientes.
—Oye, te lo dije. Compañero o no, si alguien intenta hacer que mi hija se sienta no bienvenida y no amada, me iré de ese lugar contigo y nos iremos lejos donde nunca nos encuentren.
—Nos convertiremos en renegadas.
—Antes de conocerlo, ya estábamos en camino de ser renegadas. Mejor renegadas que permitir que alguien trate mal a mi hija o la trate con desdén.
Sonreí para mostrar cuánto apreciaba sus palabras y lo que significaban para mí, pero luego...
—Ese es el problema, mamá.
—No entiendo.
—El hecho de que estés dispuesta a sacrificar tu felicidad, tu vida y una oportunidad de amor por mí.
—Soy una madre, Kathy. Y puede que no lo entiendas hasta que un día te conviertas en una. Pero ser madre te convierte automáticamente en protectora, amante, defensora de tu hijo. Viene de manera natural. Es como si hubiera un interruptor entre la soltería y la maternidad. Una vez que este interruptor se ha movido al modo de maternidad, despierta todo lo necesario para ser madre. Este interruptor se encendió desde que te tuve, y nunca se apagará hasta el día en que deje este mundo.
El amor feroz y la adoración en sus ojos estaban dirigidos hacia mí. La determinación de mantenerlos así para siempre. Me humillaba y, en ese momento, me sentí orgullosa de ella. Su fortaleza. Su amor. Su apoyo incondicional.
Me limpié los ojos y parpadeé para contener las lágrimas.
—Gracias, madre. Estoy tan agradecida de tenerte. Todos los sacrificios y el amor que me has mostrado y sigues mostrándome...
—Son mi responsabilidad hasta mis últimos días. No es gran cosa.
Me interrumpió, completando mi declaración con sus propias palabras.
—Está bien.
Mis labios se estiraron en una sonrisa amplia. El miedo se había ido y los nervios se relajaron.
—Está bien —ella igualó la energía de mi sonrisa—. Ahora comamos antes de que los miembros de la manada vengan con sus tonterías.
—Es cierto. Pero dijeron medianoche, todavía tenemos algunas horas hasta la medianoche.
Miré el reloj en la pared detrás de ella. Eran apenas las seis de la tarde.
—¿Cuántas horas quedan?
—Quedan unas cinco horas y cuarenta y seis minutos.
Le informé.
—Está bien, pero sabes que todavía tengo que arreglar mi ropa. No las terminé antes de salir.
—Lo haremos juntas.
—¿Dispuesta a ayudar, eh?
—Por supuesto, mamá. Lo dices como si nunca te ayudara. Excepto en la cocina, obviamente.
—Aquí y allá, haces lo mejor que puedes.
—Sabes que lo hago, aunque te cueste admitirlo.
Ella rió.
La cena transcurrió así. Ella y yo, olvidando temporalmente nuestros problemas. Dejando de lado las conversaciones y pensamientos sobre nuevos compañeros y familia y ser renegadas. De los molestos miembros de la manada y su ignorancia y mezquindad.
—¿Por qué no empiezas a empacar, mamá? Déjame lavar estos platos. Una vez que termine, iré a ayudarte.
—De acuerdo, buena idea.
Ella se dirigió hacia su habitación y yo me dirigí a la cocina. Pronto terminé y rápidamente me apresuré a bañarme y me cambié a un par de jeans limpios y una camiseta gris oscuro. Otras noches habría usado mi ropa de dormir, pero esta noche era diferente. Esta era nuestra última noche aquí.
—Todavía empacando.
Entré en su habitación.
—Casi termino, las cosas importantes ya están aseguradas en esa maleta.
—Mamá, tienes muchas cosas.
—Siempre lo has dicho y es verdad. Lo cual puedo decir, no sin vergüenza, que no es lo mismo para ti.
—Bueno, ya me conoces, mamá. No me interesan todas estas cosas.
—Deberías. Eres una mujer, todas estas cosas son importantes para cada mujer allá afuera.
—No para esta.
Puse mi mano en mis caderas, observando cuánto había avanzado y qué quedaba por hacer y dónde se necesitaba mi ayuda.
—Ayúdame a meter mis productos para el cuidado de la piel en la bolsa, querida.
Me puse a trabajar de inmediato.
—¿Le dijiste?
—¿A quién qué?
—A tu compañero. ¿Le dijiste sobre lo que estamos enfrentando? ¿El destierro?
Arrojé un pequeño contenedor de algo que no entendía en la bolsa. Había tantos productos que me mareaba solo tratando de leer sus nombres y qué milagro dermatológico realizaban en la piel.
—Sí, lo hice.
—¿Y qué dijo?