Capítulo 8
Stefan tuvo suerte con respecto a los entrenamientos.
Todo lo demás fue un desastre.
El equipo no se estaba uniendo. En absoluto.
Su antiguo capitán, Gordaine, había sido un gran jugador de hockey, a pesar de su completa falta de moral como ser humano. Pero Mike Stewart era un cáncer para el equipo, destruyendo cada vínculo que Stefan había logrado construir.
Habría sido molesto, o tal vez solo un poco triste—la manera en que Stewart separaba a las personas tan efectivamente—si no fuera por el impacto que estaba teniendo en la vida de Stefan y de todos los demás en la nómina de los Gold.
Si los Gold se vendieran, lo más probable es que el equipo y el personal se desmantelaran, se repartieran a otros equipos o tal vez simplemente los dejaran ir.
Así era el hockey, supuso. Los jugadores se intercambiaban todo el tiempo. Las familias se mudaban o se separaban. Pero el noventa y cinco por ciento del equipo y del personal de entrenamiento eran buenas personas, trabajadoras.
No quería que los Gold se redujeran a pedazos bajo su vigilancia.
Sin embargo, Mike casi con certeza estaba asegurando que eso sucediera.
Había sido relegado a la defensa de la tercera línea cuando Bernard se unió al cuerpo técnico esta temporada y parecía pensar que era su deber personal mostrar a todos lo descontento que estaba con la decisión.
Si el entrenamiento no requería contacto, Mike usaba su palo, codos y puños en lugar de sus hombros y cuerpo. Si requería contacto ligero... mejor que te cuidaras. Te iban a derribar.
Después de la tercera vez que Mike empujó a su novato, Blue Robertson, contra las tablas, Stefan había tenido suficiente.
Era innecesario, y alguien iba a salir herido.
Patinó hacia Mike y se le enfrentó, gritándole que se retirara. Sorprendentemente, Mike asintió, murmuró una disculpa y volvió a la fila.
Universo alternativo. Claramente, Stefan acababa de tropezar con uno.
Se volvió hacia Blue.
—¿Estás bien?
—Estoy bien —respondió el joven de diecinueve años con brusquedad—. Puedo manejarme solo. No... —Se detuvo, levantándose del hielo—. Ocúpate de tus propios asuntos.
Stefan vio a Blue patinar lejos y trató de averiguar en qué momento esa conversación había salido mal.
Cuando se volvió y vio a Mike con una sonrisa burlona en su fea cara, Stefan lo supo.
El cáncer se estaba extendiendo.
Normalmente, Stefan se quedaba tarde y hacía acondicionamiento fuera del hielo: escaleras, sentadillas, sprints, ese tipo de cosas.
Era comodidad y entrenamiento en un corto ejercicio de cuarenta y cinco minutos, haciendo los ejercicios que había aprendido de niño cuando él y su madre no tenían dinero extra para un entrenador profesional fuera del hielo. Y probablemente decía cosas extrañas sobre él que uno de sus recuerdos más felices de la infancia fuera correr la rutina con su madre.
Pero, de nuevo, su madre siempre había sido su roca. ¿Añadir el hockey? No había duda de por qué se había vuelto tan importante.
Típicamente, algunos de los chicos se unían a Stefan para el entrenamiento, pero hoy se desvistió, colgó su equipo y se duchó lo más rápido posible.
—¿Escaleras? —preguntó Max, a medio quitarse los calcetines.
Stefan negó con la cabeza.
—Hoy no.
—¿Todo bien?
Esa era la pregunta proverbial, ¿no? Parte de la razón por la que estaba tan preocupado por la posible disolución de los Gold.
Los médicos de su madre estaban en San Francisco.
—Todo está bien —se obligó a responder con una voz neutral—. Solo tengo una reunión.
—¿Es sobre el restaurante?
Los labios de Stefan se torcieron.
—Sabes que no hay manera de que invierta en tu restaurante, ¿verdad?
—La comida será increíble.
—La mitad de los restaurantes fracasan en el primer año.
—Pff. Detalle menor —dijo Max mientras se enderezaba y se quitaba el suspensorio. Se quedó allí por un largo momento, con el pene colgando, completamente desnudo, luego sus ojos se desviaron por encima del hombro de Stefan.
Hacia donde Brit estaba sentada, desabrochándose las protecciones.
Los ojos de Max se abrieron de par en par, y se dejó caer en el banco, cubriendo su entrepierna con un calcetín de hockey negro y dorado.
—Nada que no haya visto antes —dijo Brit, en una voz un poco más alta que un susurro teatral. Su mirada estaba enfocada en sus protecciones mientras se ocupaba de una de las correas—. No dejes que tus bolas huelan por mi culpa.
Las mejillas de Max se pusieron un poco rosadas, pero se levantó del banco, dejó caer el calcetín y se dirigió a las duchas. Agarró una toalla en el camino—probablemente la primera vez en la historia que lo hacía. Max era uno de esos tipos a los que no les importaba estar desnudos.
—Secado al aire —siempre decía—, es la mejor manera.
Stefan pensaba que era más probable que la boca de Max se moviera tan rápido que su cerebro no tuviera la oportunidad de recordar cosas molestas como la desnudez pública.
Aun así, miró hacia Brit.
—¿Bolas sudorosas?
Sus labios se torcieron.
—¿Me estás citando SNL?
—Esos eran los mejores días.
Stefan se refería al programa, pero una ola de nostalgia lo invadió, suavizando sus palabras hasta que tomaron un significado completamente diferente.
Uno que realmente no quería discutir con nadie.
Maldita sea.
Se inclinó, se ató el zapato. Solo quería salir de allí lo más rápido posible...
—¿Todo bien?
La pregunta de Brit fue suave, mucho más de lo que había escuchado salir de su boca en las últimas horas.
Maldita sea.
—Estoy bien.
—¿Seguro...?
—Seguro —se echó al hombro su pequeña bolsa de entrenamiento, metió su billetera en el bolsillo. Los encargados del equipo se ocuparían del resto—. Tienes suficiente con lo que lidiar. ¿Por qué no te preocupas por ti misma?
Stefan no había querido sonar como un imbécil.
Pero lo hizo de todos modos.
La expresión de Brit se cerró, toda la suavidad desapareciendo mientras su rostro se volvía completamente liso. Sostuvo su mirada por otro segundo, profundos ojos castaños que parecían atravesarlo.
Luego volvió a su equipo sin decir otra palabra.
Era una despedida, simple y llanamente. Una que él había facilitado, pero maldita sea si no la odiaba.
No era el momento, Barie. No. Era. El. Momento.
—Nos vemos mañana —le dijo.
Brit asintió.
Con un suspiro, y sintiendo que acababa de desperdiciar una oportunidad de oro—sin intención de juego de palabras—para conectar con Brit, Stefan se dio la vuelta y salió de la habitación.
No podía preocuparse por sentimientos heridos, por defensas idiotas, o por invertir en un restaurante temático de los Gold que probablemente se hundiría y rápido.
Su madre lo necesitaba.