El Dom de al lado

Planificación de fiestas: Parte 1

El resto del día, mi cabeza estaba en las nubes mientras soñaba despierta con el nuevo vecino. Incluso mis padres comentaron lo callada que estaba durante la cena. Simplemente me encogí de hombros, sin saber exactamente qué decir o cómo explicar que mis pensamientos seguían volviendo al nuevo vecino de al lado.

Mi madre intentó tres veces hablar conmigo sobre la enorme fiesta que estaba planeando para mi decimonoveno cumpleaños. Había sido hace un mes, pero ella había querido esperar hasta que el clima se enfriara lo suficiente para hacerla al aire libre.

Había reunido el valor para pedirle si podía tener solo una pequeña reunión en la casa; solo unos pocos amigos y la familia. Pero mi madre se había negado rotundamente, llamando a la fiesta un desperdicio de dinero.

Si no había forma de avanzar en la sociedad o en los negocios, entonces para mis padres era una pérdida de tiempo y dinero. Debería haberlo sabido mejor que tener esperanzas. Pero había esperado que manteniendo la fiesta pequeña evitaría la discusión habitual sobre el dinero.

—¡Rebecca Analise Delaney, te estoy hablando! ¡Lo mínimo que puedes hacer es contestarme, jovencita! —me espetó mi madre.

Levanté la cabeza y parpadeé para despejar mis pensamientos.

—Sí, madre. Lo siento, estaba profundamente en mis pensamientos —respondí, sabiendo que eso no me excusaría realmente por no escuchar.

—En serio, Rebecca, eso es simplemente grosero. Te enseñé mejor que eso —me reprendió mi madre.

Suspiré internamente. Sí, madre me enseñó que cuando los mayores hablaban, te sentabas en silencio y escuchabas atentamente. Que no permitías que tu mente divagara ni interrumpías y solo hablabas cuando te lo pedían y esperabas tu turno pacientemente. Desafortunadamente, en esta casa, mi voz tenía poca influencia. Así que también aprendí que el silencio a menudo era una mejor opción.

—Sí, madre. Lo siento, no quería ignorarte. ¿Qué estabas diciendo? —pregunté educadamente.

Mi madre apretó sus delgados labios, todavía molesta por mi ofensa no intencionada. Levantó la mano y alisó su cabello rubio platino artificial, aunque nunca admitiría que se lo teñía. Tenía los mechones antinaturales presionados firmemente contra los lados de su cabeza y recogidos en un moño severo que se asentaba plano contra la parte posterior de su cabeza. Ni un solo cabello estaba fuera de lugar, prueba de que ni siquiera su cabello se atrevería a desobedecerla. El peinado tirante le estiraba ligeramente la cara. O tal vez era su última ronda de botox; realmente no podía estar segura. De cualquier manera, Ingram Delaney estaba perfectamente arreglada desde la parte superior de su cabello hasta los obscenamente brillantes tacones negros que eran demasiado elegantes para la cena en casa. Incluso su vestido azul de negocios que abrazaba su cuerpo quirúrgicamente perfeccionado no se atrevería a arrugarse.

Su rostro podría haber sido hermoso en algún momento, pero para mí, de todos modos, la belleza estaba oculta bajo demasiado maquillaje y una apariencia juvenil irreal que se obligaba a mantener.

—Bueno, si no vas a escuchar los planes que tengo para tu cumpleaños, tal vez debería cancelarlo. Ni siquiera intentaremos celebrar tu cumpleaños —me amenazó mi madre.

Me mordí el labio antes de que mi rápida respuesta de que estaba bien saliera. Eso solo habría añadido más leña al fuego de mi ofensa no intencionada.

—Ingram —interrumpió mi padre—. Esta fiesta será una gran manera de dar la bienvenida a mi nuevo cliente y dejar que me vean como un hombre de familia. Sabes que esa imagen significa más en mi negocio que cualquier otra cosa.

Y ahí estaba la verdad sobre mi fiesta de cumpleaños, pensé con un suspiro. No se trataba de mí, sino de los clientes de mi padre. Forcé mis ojos a abrirse como si estuviera desconsolada.

—No, por favor, madre. Realmente quiero una fiesta de cumpleaños —supliqué obedientemente.

Los ojos de Ingram se suavizaron, apaciguados por mi falsa súplica. Me dio una palmadita en la mano de manera tranquilizadora.

—Está bien, Rebecca. La tendremos —dijo, y luego procedió a lanzar un discurso sobre las decoraciones que estaba comprando y quién se encargaría del catering. Las invitaciones estaban programadas para ser entregadas en los próximos días. Yo, por supuesto, debía llenarlas y llevarlas a la oficina de correos. Mi padre se recostó con placer mientras la escuchaba, su traje de negocios se tensaba un poco en las costuras sobre su estómago en constante expansión. Su cabello rubio hacía tiempo que se había vuelto gris y estaba peinado hacia atrás. Su rostro redondo brillaba felizmente, con avidez, como si ya pudiera saborear el dinero de las ventas que esta estúpida fiesta sin duda le traería.

Asentí educadamente en respuesta a los planes de mi madre y sonreí, tratando de proyectar entusiasmo por todo.

En algún momento entre los adornos del pastel y los aperitivos, mi mente volvió al invitado. O más bien, a un invitado específico que estaría presente.

El señor Jones.

Mi madre nunca sería tan grosera como para no invitar a los vecinos. Solo para poder presumir de nuestro estilo de vida ante ellos. No había duda en mi mente de que él estaba en la lista. Mi corazón dio un vuelco al pensar en volver a verlo. Su camisa blanca estirada sobre su enorme pecho, y sus jeans ajustados moldeándose sobre su parte inferior.

De repente, la habitación estaba extremadamente caliente, y tomé un sorbo de mi agua para humedecer mi boca seca. Me moví en mi asiento para intentar calmar el creciente deseo entre mis piernas.

Deseo.

Eso era lo que estaba sintiendo. Entendía vagamente el concepto, pero nunca lo había sentido tan poderoso antes. No podía decir si me gustaba o si lo odiaba. Todo lo que sabía era que me moría por sentir el toque del señor Jones de nuevo.

—¡Rebecca! ¿Qué te hiciste en la mano? —exclamó mi madre.

Sobresaltada, miré las vendas. Sonreí al recordar cómo el señor Jones las había vendado con ternura.

—Me quemé con el pastel que hice para el señor Jones, nuestro nuevo vecino —expliqué, quitándome las vendas—. Está bien.

—Desearía que dejaras de jugar en la cocina —se quejó mi madre.

—Lo sé... Pero tenía una nueva receta que quería probar —expliqué con firmeza.

No es que le importara a mi madre.

Ella contrató a una cocinera y a una ama de llaves en el momento en que se casó con mi padre hace 20 años. Tales tareas meniales se volvieron indignas de ella.

Sin embargo, de vez en cuando, las comidas eran preparadas por mí. Mis padres estarían casi horrorizados y me someterían a una larga hora crítica comentando sobre mis habilidades culinarias.

Sería aún peor si supieran que ocasionalmente yo era la que limpiaba la casa. En realidad, disfrutaba cuidando de estas cosas. Pero era el tipo de cosa que haría que mi madre frunciera los labios con disgusto y me diera otra conferencia sobre cómo no debería asociarme con el servicio. Una mentalidad altanera y estúpida con la que realmente no estaba de acuerdo.

La señora Short y la señora Robinson eran dos de las damas más amables que conocía, y adoraba pasar tiempo con ellas. A menudo mucho más que con mis propios padres por razones obvias.

—Bueno, prohibirte la cocina no es muy productivo. Sin embargo, necesitas ser más cuidadosa. A los hombres no les gustan las cicatrices en sus esposas —advirtió mi madre.

—Sí, madre —respondí obedientemente, sintiéndome un poco irritada de que fuera tan superficial.

Debería estar acostumbrada a esto a estas alturas. Pero, sin importar qué, todavía me molestaba.