CAPÍTULO CIENTO VEINTITRÉS

El bajo pulsaba a través del suelo del club privado, bajo y constante como un latido. Sombras de terciopelo se aferraban a las esquinas, y el aroma de perfume caro se mezclaba con whisky de primera calidad. Caminé entre los clientes con determinación, ignorando las miradas coquetas, el murmullo de l...